Poesia russa

 Uomini

Non esistono al mondo uomini non interessanti.
I loro destini sono come le storie dei pianeti.
Ognuno ha la sua particolarità
e non ha un pianeta che gli sia simile.
E se uno viveva inosservato
e amava questa sua insignificanza,
proprio per la sua insignificanza
egli era interessante tra gli uomini.
Ognuno ha il suo segreto mondo personale.
In quel mondo c’è l’attimo felice.
C’è in quel mondo l’ora più terribile,
ma tutto ci resta sconosciuto.
Quando un uomo muore,
muore con lui la sua prima neve,
e il primo bacio e la prima battaglia…
Tutto questo egli porta con sé.
Rimangono certo i libri, i ponti,
le macchine, le tele dei pittori.
Certo, molto è destinato a restare,
eppur sempre qualcosa se ne va.
È la legge d’un gioco spietato.
Non sono uomini che muoiono, ma mondi.
Ricordiamo gli uomini, terrestri e peccatori,
ma che sapevamo in fondo di loro?
Che sappiamo dei fratelli nostri, degli amici?
Di colei che sola ci appartiene?
E del nostro stesso padre
tutto sapendo non sappiamo nulla.
Gli uomini se ne vanno… e non tornano più.
Non risorgono i loro mondi segreti.
E ogni volta vorrei gridare ancora
contro questo irrevocabile destino.

Evgenij Aleksandrovič Evtušenko

Men

There are no uninteresting men in the world.

Their destinies are like the stories of the planets.

Everyone has their own particularity

And he doesn't have a planet similar to him.

And if one lived unnoticed

And he loved this insignificance of his,

Precisely because of its insignificance

He was interesting among men.

Everyone has their own secret personal world.

In that world there is a happy moment.

There is the most terrible hour in that world,

But everything remains unknown to us.

When a man dies,

His first snow dies with him,

And the first kiss and the first battle...

All this he carries with him.

The books, the bridges remain certain,

The machines, the paintings of the painters.

Of course, much is destined to remain,

And yet something always goes.

It's the law of a ruthless game.

They are not men who die, but worlds.

We remember men, earthlings and sinners,

But what did we know about them?

What do we know about our brothers, friends?

Of the one who only belongs to us?

And of our own father

All knowing we don't know anything.

The men leave... and never come back.

Their secret worlds do not rise again.

And every time I would like to shout again

Against this irrevocable fate.

Evgenij Aleksandrovič Evtušenko